Año 2050. 30 años desde que el SARS-CoV-2 asolara la tierra. La electricidad, el gas, el petróleo, la telefonía e internet han sucumbido.
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Todas las tardes salía de su casa hacia el barrio nuevo. Luis, el hombre solitario, se sentaba en un banco y observaba desde la distancia a la mujer de los zapatos rojos que paseaba con su perro. Pensó hacerse con uno como método para acercarse a ella, pero no se atrevía.
No recordaba unos ojos como los de aquella mujer.
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Cuando el bobo de Esaú le cambió al listo de Jacob su primogenitura por un plato de lentejas, hizo la puesta de largo de esta legumbre y dio pie a que tres mil seiscientos setenta y seis años después de su nacimiento a mí me diera por escribir una profunda reflexión sobre lentejas. Mientras, el listo de Jacob sigue riéndose del bobo de Esaú
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En la penumbra de una habitación vacía, sus ojos se posaron en el reloj de pared. Las manecillas avanzaban lentas como el calor instalado en la tarde interminable. El silencio era abrumador, solo interrumpido por el repique de sus pensamientos.
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En el vasto universo de la convivencia con uno mismo, existe un singular individuo llamado «Yo». Aunque comparto espacio y tiempo con él, no puedo evitar enumerar las razones por las que no lo aguanto. Permíteme presentarte algunas de ellas:
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Mi psicóloga me ha dicho que ahora estoy más tonto que cuando empecé la terapia. Bueno, me lo dice con términos profesionales, pero al fin es tonto.
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En un mundo donde la diplomacia y la cortesía reinan, estos cuatro amigos Benedicto, Davinia, Maribel y Chamberlain se convirtieron en verdaderos maestros de la complacencia. Sus vidas estuvieron marcadas por el incumplimiento de una premisa inquebrantable: “Más vale una vez rojo que ciento amarillo”. ¿Qué significa esto?. Permíteme, desocupado lector, desentrañar sus trágicas y cómicas historias.
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Durante años he atravesado los túneles de Miravete con la misma duda.
¿Quién será ese santo?
Ahí está. Metido en una pequeña hornacina, discretamente iluminado, contemplando pasar coches y camiones por la A-5 sin que nadie le haga demasiado caso.
Y como no tenía ni idea de quién era, decidí bautizarlo por mi cuenta.
San Tunelio.
Nombre apropiado donde los haya.
El problema es que hay dos.
Uno te recibe cuando vas y otro cuando vuelves, así que la cosa quedó definitivamente organizada: San Tunelio de ida y San Tunelio de vuelta.
Durante mucho tiempo me conformé con aquella explicación. Tampoco parecía necesario investigar demasiado. Hay misterios que funcionan perfectamente mientras uno no los resuelva.
Hasta que descubrí que San Tunelio no existía.
Y entonces la historia dejó de tener tanta gracia.
Los túneles atraviesan la sierra de Miravete, en Cáceres, y forman parte de la A-5, la autovía que comunica Madrid con Extremadura.
Su construcción fue una de las obras más complicadas del último tramo de aquella autovía.
Y también tuvo un episodio trágico.
El 15 de febrero de 1994, mientras se trabajaba en la boca norte de los túneles, una cuadrilla de siete trabajadores se encontraba perforando la montaña.
Una explosión sacudió la obra.
Piedras, tierra, gravilla y polvo sepultaron a los trabajadores.
Cuatro murieron y otros tres resultaron gravemente heridos.
Después del accidente las obras continuaron hasta completar aproximadamente 1.200 metros de galerías bajo la sierra de Miravete.
Y entonces aparecieron mis santos.
En el muro que separa ambos sentidos de circulación se instalaron dos pequeñas hornacinas.
Dentro de ellas hay una imagen.
Yo llevaba años llamándola San Tunelio, pero resulta que el personaje tenía identidad desde bastante antes de que yo pasara por allí haciendo bautizos.
Es Santa Bárbara.
Patrona de mineros, artilleros y de quienes trabajan con explosivos.
Las imágenes fueron colocadas al terminar las obras en recuerdo de los trabajadores fallecidos durante la construcción de los túneles.
Cuando lo descubrí, entendí de golpe por qué estaban allí.
Y también comprendí que mi inocente San Tunelio tenía detrás una historia bastante más seria de lo que había imaginado.
Desde entonces sigo mirando las hornacinas cada vez que atravieso Miravete.
Ahora sé que es Santa Bárbara.
Sé por qué está allí.
Y sé lo que ocurrió en aquella montaña en febrero de 1994.
Pero después de tantos años me resulta imposible cambiarle el nombre.
Así que, cuando entro en el túnel, sigo mirando de reojo hacia el muro.
San Tunelio de ida.
Y cuando regreso:
San Tunelio de vuelta.
Con todos mis respetos, Santa Bárbara.
Hay muchos destinos cercanos a Cáceres que son perfectos para pasar Semana Santa. Aquí te describo cuatro de ellos:
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Todavía más, quiero decir. Este deseo me ha surgido desde el momento en el que comprendí que los imbéciles viven más y mejor, además son muchísimos y les resbala todo aquello que les cae sobre el enjabonado paraguas de su indiferencia.
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